Как мать никто не пожалеет.
Никто не спросит, что ты ел...
И мамы дух прозрачно веет,
когда шагаешь на расстрел.
Когда пронзит нещадным жалом
живую плоть слепая боль,
непроизвольно вскрикнешь: "Мама...",
хоть нищим будь, хоть будь король.
Лишь мама тихо очень спросит:
"Не одинок ли ты, сынок?".
Лишь мама в сердце верно носит
любви, живительный росток.
И в дальних странствиях блуждая,
когда иссякнет твой родник,
лишь к маме в мыслях улетаешь,
чтоб лик божественный возник.
И снова парус твоей жизни,
что от безветрия поник,
наполнят ветром некапризным,
лишь мамы дух и мамы лик.
2011 г.